Tempus

T

iempo,

muerte,

mecanismo innecesario,

tic tac de un reloj prendido a tu pulsera.

Qué sólo te quedas Tiempo,

déjame dormirme en tu regazo,

déjame quedarme contigo esta noche,

cantarte una canción de cuna.

Qué silenciosa te quedas tú,

Muerte inesperada, en un sala de espera.

Hermética,

frágil,

déjame morirme de tu misma muerte,

desentrañar las entrañas de la tierra.

Tiempo incandescente, incoloro,

realidad que aplasta,

momento irremediable,

déjame, sólo esta vez

a solas conmigo misma.

© Virginia Fernández “Tempus”

Momento Polaroid

E

l oficio de mirar trató de atrapar

un guiño en el alféizar de la ventana,

una mota de polvo,

la sonrisa de un anciano,

quizás preguntas e interrogantes,

una mirada embudo,

vacío y momentos
que hice míos bajo la lente de algo

llamado multiplicación de la realidad.

El oficio de mirar fue sencillo,

bastó con saber representar un detalle,

ese instante que sin ese saber estar

hubiera quedado olvidado en el tiempo

y sin embargo,

gracias a él,

dejé tatuado en un momento que puedo llamar polaroid.

Con el oficio de mirar conté

y dibujé figuras,

un parpadeo,

un niño que jugaba a ser mayor,

una sonrisa con caipiriña.

Ay de mí sin el que capta instantes,

ay de mí sin este oficio.

¡Qué vacías las calles!

¡Qué sólo el deambular!

¿Por dónde iría yo?

¿Hacia dónde?

© Virginia Fernández “Momento Polaroid”

 Fotografía: Don.

Ya siempre

Y

Inaugurando Junio 

a oscuridad que dice adiós, y siempre

un clamor de esperanzas,

danzas en la noche,

figuras que se mueven

al ritmo de una música lejana.

Ya siempre sombra  maldita y paso del tiempo,

frugalidad encerrada en un milímetro

de espacio.

Ya siempre luz y sol,

distancia y lluvia,

prendido a mi cintura.

  

Ya junio,

Ya estruendo de risas y luego silencio y ojos,

eternidad fugaz.

Ya siempre trozo de isla,

quietud que cuelga de mi pelo ondulado.        

Ya siempre tú,

abarloado en mi costado.

© Virginia Fernández “Ya siempre”

Una tarde cualquiera

En una tarde cualquiera se pueden dibujar

pequeñas líneas que se abren

en el cielo,

trazos que se forman y se salen

del contorno de tu figura

y tras tu sonrisa se cuelan como luciérnagas encendidas

las cosquillas del atardecer,

las rarezas estampadas en un lienzo en blanco.

En una tarde cualquiera llegas con la primavera metida

en las ondas de mi pelo,

y como un niño a punto de despertar

imaginas paisajes de un libro inventado,

mientras te escondes en mis ojos,

susurrando canciones,

liberando pesadillas de un mundo gris.

En una tarde cualquiera te acercas

con la calma precisa de tus manos,

con un leve toque de escritor,

y trazas en las comisuras de mi boca

una historia aún por inventar.

En esas tardes atrapo el infinito

en mis manos,

tanto que podría mecerlo para dormirlo

tanto que podría recortar el tramo de una ola
y coserlo en el tejado del cielo.

© Virginia Fernández “Una tarde cualquiera”

Mudanzas

Movimiento I

No name

Con el destierro que siento al ver el mar de frente,

llego con el infinito metido en el pecho,

con ese silencio de atardecer tullido, de caramelo,

de ojos entreabiertos y

de media sonrisa,

llego a tu cintura de girasoles amarillos,

de viento que despeine tu flequillo

y no tengo nombre:

solo ojos,

Movimiento II

Atardecer

Mis pies descalzos en la arena

despliegan el atardecer hacia rutas de color pastel

me miras de soslayo,

te apoyas en mi espalda:

sonrisa.

Movimiento III

Noche

El sueño me acoge en sus brazos desnudos:

oscuridad.

Movimiento IV

Final

Luna infinita

cara congelada

riachuelo de besos.

Con un temblor de mariposa que escapa por la ventana

te digo: no te necesito.

© Virginia Fernández “Mudanzas”

Noches de insomnio

En noches como ésta es fácil adivinar a través del cristal,

o a través de las paredes

los movimientos ajenos,

un vaso que cae,

quizás un teléfono que suena en el silencio.

Imagino tu mano sobre la almohada,

aproximándola hacia alguna piel anónima,

una película muda,

y yo, suicida de noches de insomnio,

contemplo imágenes,

desnudo sábanas

alegoría del despertar.

En noches como ésta es fácil imaginarte

haciendo un tratado de filosofía,

meditando bajo una luz tenue,

tomando un té.

Yo, descalza me aproximo hacia el amanecer,

suicida de noches de insomnio,

paseo puertos,

temporalidades que no quieren

formar parte de las agujas del reloj,

yo, meditabunda nocturna,

como metáfora a punto de despertar,

espero.

© Virginia Fernández “Noches de insomnio”

Le Hèrisson

Usted me hace pensar en un erizo,

                                    por fuera está lleno de pinchos,

pero por dentro es tan refinado como ese animal, 
tremendamente solitario

y terriblemente elegante, usted,

ha encontrado el escondite perfecto.

                        -Le Hèrisson-

Camina lentamente sobre paisajes

de oblicuidades inciertas,

recorre páramos de tristeza,     

de vacíos difíciles de llenar,

de inviernos infinitos,

de lluvia en el cristal.

Observo desde este escenario

su mirada esquiva,

su pausado deje,     

su constante anhelo,

sus ansias de poesía.

Él, increíblemente sabio
en su pequeño reinado,

me conoce y me intuye,

lee de mis ojos, escruta,

disimula.

No se intimida

ni se muestra,

Erizo sin espinas,

extremadamente bello,

ligero, altivo.

El silencio es su batalla ganada,

actúa en la sombra mientras

trama malabarismos impares,

mientras crea

pequeños momentos de magia

para mi alma humilde de ser humano.

© Virginia Fernández “Le Hèrisson”

Palabras formando un poema (Poética Herta Müller)

Que los sentimientos
lleven faldas de cristal
con plisados de hierro
nada tiene que ver
con preguntas fundamentales

-Herta Müller-

Una mesa de palabras
crea un escenario particular,
recortadas al azar,
cogidas prestadas de cualquier periódico,
se acumulan
y haciendo un poco de papiroflexia cuentan.

Adoptan forma propia
y por supuesto no se pueden
limpiar,
ellas, con grandes signos de interrogación
me hablan y me dictan
y escogen una pareja que las haga especiales.

Ellas son ligeras,
y se duermen en un cajón,
pobres palabras escondidas,
esperando en una estación de tren
que las lleve a la forma de un poema.

Igual que la propia vida tienen límites,
los que marca este trozo de papel,
nunca sabré si prefirieron quedarse escondidas
o salir a la luz,

Nunca sabré lo que ellas opinaron,
pero yo las ordeno en forma de poema escrito en una postal
con palabras que recorté
en una antigua estación de tren.

© Virginia Fernández “Palabras formando un poema”

Calles sin nombre

Te busqué allí
en las calles del absurdo,
mientras los anocheceres me acompañaban sin hablar,
en ese lugar donde alguien me proporcionó un descanso en mi noche,
donde sólo tú o quizás el color de tus ojos podría entender
mis palabras.

Allí te esperé inerme,
preguntándome sobre tus cuestiones metafísicas,
el azar, Kafka y su metamorfosis,
tal vez un cuadro.

Alguien desde un balcón abierto podría matizar
ese pensamiento, esa descripción,
interiores que se asoman a la luz
ver un amanecer,
un libro abierto,
augurios de esperanza.

Mis ojos te esperaron en ese lugar de la media luna,
donde sólo nos reconocemos por nuestro tacto,
donde las calles se llaman anónimas.

Allí donde todo carece de explicación,
dónde la lluvia nos sigue sorprendiendo,
en ese absoluto surrealismo,
en ese estado metafísico,
en ese entendimiento de ojos y miradas.
Allí en ese sitio al que nadie supo llamar con un nombre.

© Virginia Fernández “Calles sin nombre”

Princesas

Ellas, tan solas,
pasean por la calle cogidas de la mano,
hacen malabarismos por las líneas del amor,
requiebros a la luna,
y de contrabando reclaman un pedazo de cielo.

Están preparadas para dar,
nunca viceversa,
se calzan botas altas,
faldas peligrosamente cortas.
Ellas, tan libres,
esperan a un príncipe
que las salve de su destino.

Sueñan con que un día
alguien las recoja a la salida del trabajo,
les regale flores.
Ellas,
reciben la visita inesperada de almas solitarias,
aman el pecado, libres de todo mal.

Víveres de contrabando,
Carne de libre mercado,
Princesas,
Increíblemente tristes,
Increíblemente maltratadas por la vida.

© Virginia Fernández “Princesas”

El lector de poemas

Lo amé por primera vez en una tarde lluviosa,
aunque él no me conozca,
amé sus rizos cayendo sobre la frente,
sus ojos apaisados,
su postura al girarse por alguna interrupción:
alguien que pasa, una música lejana que suena,
el sonido de la lluvia en el cristal.

Lo amé mientras leía algún viejo poema,
sus grandes ojos fijos
su forma de mirar esa cuartilla amarillenta
de un libro de segunda mano,
un libro que alguien olvidó en alguna librería.

Amé esa sonrisa,
aunque él no me miraba,
Yo, anónima mientras él se sumergía en ese mar azul claro
que puede suponer una lectura,
él transformado, nadando en un cuadro de Dalí.

Todas las tardes creé
ese pequeño microcosmos entorno a él,
ese universo sin medida,
en el que seguramente usted
lector, también habrá estado alguna vez.

Todas las tardes lo busqué con la mirada,
sin que conociera mi nombre,
sin que supiera de mí.
Todas las tardes sonrió,
al pasar una página,
al saberse observado.

© Virginia Fernández “El lector de poemas”

Al poeta

A ti que sabes comprender

Qué de anocheceres te habrán visitado las musas.
En tu solitario estudio te imagino,
cambiando impresiones con Brines o
contemplando un bombín de Magritte,
un cielo sin estrellas.

Qué de estallidos musicales imagino en tu risa,
enloquecida por alguna metáfora disonante,
Rimbaud debería de estar orgulloso,
reirá desde el más allá,
reirá con tu risa,
y alzará una copa de vino a tu salud.

Sólo tú comprendes la soledad del poeta,
sólo tú sabes entender su amargura,
o su alegría, a ti van dirigidos estos versos.

Qué de notas musicales salen de tu pluma,
qué sola se queda la noche cuando te vas,
a ti poeta, dedico estas líneas,
a ti, que sabes entender.

© Virginia Fernández “Al poeta”
Imagen: René Magritte

Propiedad privada

Me río ante las puertas y los puertos
que se construyen en medio de una ladera.
Usted, humano, está constantemente
poniendo puertas en mitad de algo, de la nada.
¿Para qué?

Un viaje en tren
revela la evidencia,
la tarde cae, y con ella
el sol va iluminando
cada vez más bajo el vagón
creando un clima cálido,
cotidiano,
conversaciones que se confunden
con el paisaje,
asombro de lo ajeno,
oblicuidades, un libro.

De repente un paisaje plano,
anaranjado quizás,
horizontal,
ante mis ojos asombrados
y majestuosa en su soledad,
triste,
perdida y sin finalidad aparente:
Una puerta en mitad de la nada,
dentro de ese paisaje solitario,
el paso hacia el abismo,
la puerta que se cierra,
y pone límites a lo ilimitado: el mundo.

©Virginia Fernández “Propiedad privada”

Momentos de equilibrio

En este preciso momento
estará usted mirando por alguna ventana anónima
e impersonal, desde su despacho
totalmente iluminado,
cada pequeño detalle estará perfectamente cuidado,
describirá alguna parábola en el aire,
observará cómo pasan
los transeúntes por la calle,
cruzando el paso de cebra,
y no captará esa violencia
intrínseca del ser humano,
no podrá apreciar esa oscuridad
de la humanidad,
caminando, quizás como en un gueto,
perdidos en su soledad.

Quizás usted no haya percibido
esa pequeña sutileza
casi imperceptible
que queda inmersa en cada uno de nosotros.

Seguramente cuando usted mire
por esa ventana tan impersonal y transparente,
no sea capaz de asimilarlo,
ni siquiera lo pensará,
pero está ahí en el aire,
fruto de nuestra propia naturaleza.

Pero quizás,
en ese mismo momento
en otro rincón de la ciudad,
o de cualquier lugar,
alguien se estremecerá
al escuchar el sonido de las gotas del agua
al golpear en el cristal,
o al escuchar el crujido de un pétalo al caer,
al ver una sonrisa,
entonces algo merecerá la pena.

© Virginia Fernández “Momentos de equilibrio”

Interferencias

Traté de traer más mundo al mundo,
entrar poco a poco en ese lugar que no existe,
no fue más que eso,
lucha contra las interferencias,
y encuentro al fin y al cabo.

De repente ese extrañamiento no fue
más que paralelismo de la realidad, o espejo,
difícil como una metáfora aún por nacer.
Quizás no fuera más que eso,
tal que así,
espacio que no existía,
pequeña sutileza,
interferencia de los sentidos.

Quizás no fuera más que un claro ejemplo
de nuestras vidas
representadas en ese pequeño escenario,
telones que caían,
máscaras que trataban de comprender,
marionetas del azar,
huéspedes de una vida aún por vivir,
incomprensible momento.

Traté de hacer desaparecer esas interferencias,
esas intelectualidades, nimiedades,
fue lo justo.
Esas pequeñas grietas
que se iban formando
poco a poco desaparecieron
y entré en ese mundo bilateral, espacio de fantasía,
para encontrarme y toparme de bruces con él,
en todo su esplendor,
diáfano ante mí se alzaba el mundo del Rey Momo.

© Virginia Fernández “Interferencias”

Pictures of you

Quisiera derribar sus fachadas,
quedarme hasta verlo entrar sin equipaje en la noche,
con sus ojos de curiosidad nada más,
con sus manos húmedas de distancias que caen,
con sus pestañas y su cabello, con su luz.

Me gustaría tanto redimirlo a usted,
encontrar un momento de paz desubicada,
embriagarlo de verdades,
de eslabones pintados como un fresco de Miguel Ángel,
enloquecer su alma desnuda,
escucharlo gritar un nombre nada más.

Sería magnífico contemplar cómo caen esas murallas,
derribar puertas y relojes,
descorrer las cortinas de la ira.
Delicioso momento el de usted al desnudo,
sólo hombre y sentimiento,
soledad y nubes,
gritando verdades,
cadenas que caen.

Que sólo fuera palabras a la no desesperanza,
sólo manos para entender,
sólo estampa pintada en un sello que no borra la lluvia,
sólo adioses que no se van.
¡Ah! ¿Qué decir? Sólo paisaje que acaricie un cuerpo desnudo.


© Virginia Fernández “Pictures of you”

Construcción

Cada mañana rehaces de nuevo el camino,
te empiezas a construir como si fueras
una catedral, o cualquier edificio de tu ciudad,
moderno, estilizado.
Te construyes,
desde que te levantas,
empiezas de nuevo de cero,
mientras bebes el café,
mientras lees la impersonalidad
de las noticias,
mientras acaricias con tu mirada la vida.

Cada día vas creciendo y haciéndote adulto.
Así vives tu vida,
desde tu universo particular,
así te desgastas,
y te mueres de esa vida inestable,
atmósfera que inquieta,
efímera, frágil.
Un chiquillo que juega a ser adulto antipático,
vas construyendo caminos conforme
avanzas hacia el ocaso.

Así te repones, y sigues adelante,
para acabar por la noche otra vez hecho cenizas,
roto.
¿Cómo salvarte?
¿Cómo construir ese pilar básico
que te sostenga y te guíe?

© Virginia Fernández “Construcción”

Razones

Cuando caminemos difícilmente equilibrados
por una vereda gris de madrugada,
me cogerás de la cintura,
despertarás
a este jueves violeta, a este anochecer.

Pasearé de tu mano por las calles mojadas,
no atenderemos a razones oficiales,
sólo la piel ocupará el vacío
de tu costado.
No habrá vigilias y sueños arrastrados,
no habrá malentendidos.

Cuando sufras la impersonalidad
de los anocheceres vacíos,
encontraré y encontrarás sentido
a aquella mirada, y a aquel sonido,
derrumbarás paredes como huracanes.

Cuando el tiempo se ponga de acuerdo,
y nos dé una pequeña tregua de relojes,
y minuteros,
entonces, y sólo entonces, descansarás en mi,
y no habrá más razones que la de tus ojos,
más amaneceres que saberme prendida a tu espalda.

© Virginia Fernández “Razones”

Tan extraño y tan solo

Tan extraño y tan solo,
vaga por puertos, y anocheceres,
ronronea a la luna,
y cree ser el rey.

Tan doblemente solo
en su reinado,
tan dilatado en el tiempo,
tan inquietante.

Pasea por calles mojadas
en la madrugada.
Reflexiona sobre el brillo de unos ojos,
desaloja tormentos,
olvida un poco con cada trago,
baila con una sirena.

Viste su cara con una sonrisa,
enmascara su llanto,
pide perdón,
desanda su camino.

Tan extraño,
tan caballero de copas,
tan huraño,
pero siempre tan solo.

©Virginia Fernández “Tan extraño y tan solo”

Si usted quisiera

Si usted quisiera
yo podría coger el mar,
podría ir de ojos cerrados,
y de atardeceres en vela
a su encuentro, sonriente hacia la luna
y con cascabeles en el paladar.

Si usted quisiera
no harían falta palabras,
ni pactos,
ni siquiera miradas,
solamente su consentimiento
bastaría para darme a conocer
en sus manos, en su espalda,
despertar lunas,
sonrojar amaneceres,
pero sólo si usted quisiera.

Si usted me dejara,
comprendería que lo que digo
vale más que mil gestos que le hice
cuando no miraba.
No existe otra manera
de entrar en el círculo,
Yo le señalaría la parte de mi cuerpo
por donde tendría que empezar a rescatarme,
desalojar habitaciones cerradas
y abrir ventanas con vistas al mar.

No tengo más que ofrecer,
sólo estos ojos y esta sonrisa…
y esta vida si usted quisiera.

© Virginia Fernández “Si usted quisiera” Fragmento de Diarios de usted.