Viernes
L |
lueve en esta ciudad
en la que casi nunca llueve,
las gotas se aplastan contra el cristal
de este desolado paisaje.
El día, junto con sus grises me cuenta
un paisaje digno de un cuadro
de algún pintor impresionista atrapado
por la gama de los colores más pálidos del arco-iris.
Es viernes en esta ciudad nublada
y oscura la esperanza que se desdibuja
tras un portazo que duele,
que quiso decir adiós con un beso
pero no supo cómo hacerlo.
Es viernes aquí, desde mi visión,
desde este balcón sin luz,
desde esta necesidad.
Inerte y solitario viernes
sin un ápice de color
y los días que lo siguen se me antojan
una gran espiral que me conducen hacia un abismo
del que no podré regresar.
© Virginia Fernández “Viernes”. Extracto de A veces una hoja de diario.
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