Estanterías y meteorología

Estanterías y meteorología

No me preguntas por el examen,

ni cómo sobrevivo a este frío vendaval

ni a diciembre en el Zapillo

ni siquiera por los ojos y lenguas y peces,

no me preguntas por qué floto en el universo,

ni por los desayunos con patines,

ni por los pájaros azules,

ni por qué arden las ciudades,

ni siquiera por los faros

ni por los lugares con árboles y pomelos,

y es que esta ciudad se empieza a caer,

como siga este viento

se me viene encima el techo

con el cielo,

con los crepúsculos y los vendavales,

se me cae encima con la espuma del mar

que salpica la terraza,

y hasta las estanterías.

© Virginia Fernández “Estanterías y meteorología”

Mañana de diciembre

mañana de diciembre

Bella mañana de diciembre

dame la respuesta del silencio

que guarda el mar,

de su cálida humedad elevándose

y subiendo hacia la bruma que une el horizonte

con el cielo,

cuéntame el secreto del vuelo de unos ojos

que me atrapan

y me hacen estallar en sollozos

de alegría

o de milagro

y ese silencio que se adentra

en la arena

y en la claridad

a la que no se acostumbran mis ojos

porque ahí voy yo tan descalza

y desnuda,

tan libre y desprotegida

en mi timidez.

© Virginia Fernández “mañana de diciembre”

El secreto del que mira los ojos del poeta

El silencio no significa ausencia de palabras, sino una presencia distinta de las mismas. Pienso en esto y en torno a mi crece un bosque lóbrego y tristísimo. Cruje la noche. Los hombres, me parece, son terribles.

_David Meza_

El secreto del que mira los ojos del poeta

¿Qué más da lo que quiso decir el poeta?

Si las palabras están en sus labios y dice cosas bonitas

y escribe desde adentro

sin preguntar a la muchacha triste.

¿Por qué la tristeza del uni-verso?

¿Por qué la nieve en el pecho?

¿Por qué los pájaros en el jardín?

En algún momento me volví

un bosque

y era tristísimo.

© Virginia Fernández “El secreto del que mira los ojos del poeta”

Cicatriz

Creo que ya nunca podría vivir lejos del mar,

nunca puedo olvidar el invierno.

Cuando llega la noche

y la oscuridad me aprisiona

vuelven las sensaciones

desde adentro.

Como nadie me ve

las dejo salir,

ellas vagan a sus anchas,

como la lluvia de otoño

que cala el abrigo.

Son ellas

las que me atrapan,

más que todo lo demás.

La absoluta oscuridad y ellas

hacen equipo contigo

y me escuece la cicatriz.

© Virginia Fernández “Cicatriz”

Domingo 18 de Noviembre

Porque soy una niña triste escribo,

porque no soy,

porque no.

Aquí, el poema:

Llueve en esta ciudad

y todos los pájaros están mojados.

El mar enturbia las aceras,

los ríos esperan el vuelo del cisne,

traen diluvios de alas y de eclipses
y de flujos.

Llueve y sólo es domingo 18 de Noviembre,

sólo es hoy,
                 más ayer,

                                más toda la vida de atrás,

la que no se concibe

sin la del árbol que espera ser arrancado,

sin la de los pájaros que esperan alas y vuelos,

y mares

que esperan a la lluvia,

c o m o  l a  ll u v i a 
                              
                               q u e  c a e  m u y   l e n t a 
                                  
                                                                           e n  e l  m a r.

© Virginia Fernández “Domingo 18 de noviembre”

Perderse

"Comprendo al joven que llora trocitos de palabras en el pico. Comprendo que estudiamos letras, aunque lo más importante siga siendo un número. En algún momento escribí yo poesía y fui acusado de plagio por un ángel ciego. Escribí universidad, pero quería decir uni-verso." David Meza. 

Perderse

Uno no puede escribir “perderse”

e irse sin más,

Uno no puede tener alma de pájaro

y no ser poeta.

Mañana ya no seremos libres,

mañana habremos perdido

nuestra libertad de aves,

mañana ya no seremos nosotros,

ni nocturnos,

ni ojos con sorpresas,

ni nada.

Y a ti te cuestan tanto las palabras

pero dijiste “perderse”

dijiste “todo”.

Comprendo el cansancio,

comprendo y escribo

a modo de ensayo,

comprendo y escribo

la palabra uni-verso

cuando quiero decir

desde el estómago.

© Virginia Fernández “Perderse”

La piel de la ciudad

La piel de la ciudad

Me gustan esos cafés

en los que los amantes

sólo se miran

mientras todos avanzan

sumergidos en un mar

que está enfermo.

Miro sus caras,

ya no tienen voz,

llega la noche

mientras van a sus casas,

tristes,

en el metro.

Son sus ojos, caricias

en los huecos por los que nos colamos

mientras

abrazamos la piel de la ciudad

para no sentirnos tan solos.

© Virginia Fernández “La piel de la ciudad”

El bosque y la lluvia

El bosque y la lluvia

Dedicado a Batania 

Está lloviendo

y la lluvia está contaminada,

sus gotas no limpian el asfalto

ni la cara blanca

de un mimo llamado Hada.

Está el anochecer intacto

hermetizado

bajo la luz amarilla de la lamparita,

cruel como un animal encerrado.

Quisiera que no despertaras ahora

porque no estamos bajo los árboles.

Cae la lluvia gris sobre el mar,

inapreciable y enfermiza,

mientras la belleza verdadera está escondida

arrastrándote hacia vicios violáceos,

bosques nevados
y animales sin miedo.

El susurro de tu voz 

me salva esta vez,

más bien la espera ansiosa de adolescente

dibujada con letras en la cuadrícula

de la pantalla del ordenador.

Cada vez que llueve

tengo cinco años.

© Virginia Fernández “El bosque y la lluvia”

Fin de semana largo

Fin de semana largo

Estoy aburrida

y me dejaré mimar,

estoy altamente aburrida y...

Me gustaría salir de aquí

aunque no puedo moverme,

sin embargo tengo que conducir 100km

para llegar a casa otra vez,

para llegar a la otra casa,

a la casa de la playa,

a la casa de invierno llena de libros,

llena de polvo

y del color amarillo del cuadro de Cabo de Gata.

Escribo cientos de e-mails,

a mis amigos,

a mis amantes,

escribo poemas,

grabo vídeos

y me aburro mucho.

Quiero salir de este estado

y tengo que conducir una hora

hasta llegar allí

donde no me esperan

sorpresas,

donde no me esperas tú,

¿Por qué?

© Virginia Fernández “Fin de semana largo”

mañana luminosa

mañana luminosa

Una voz me dice

no,

no lo escribas,

no es el momento,

la cortina de luz

y la cicatriz abierta,

las azoteas llenas de antenas

y de pájaros grises.

No es el momento

a pesar de la mañana luminosa
del mes de noviembre,

a pesar de tu cuerpo desnudo

con sabor a manzanas.

© Virginia Fernández “mañana luminosa”

mathematics

mathematics

“Mathematics rights viewed, possesses not only truth but supreme beauty –a beauty cold and austere, like that of sculpture”

Bertrand Russell _Philosopher and mathematician

Myolastan, fruta y pensar en ti

es matemático,

como una caja de cartón,

a box,

preparar el colacao

y dis-covering a re-mark

I re-turn to my body,

I like november,

ya queda poco.

No sé explicarlo

delante de los extraños

ni siquiera el poema

que habla sobre los árboles,

sólo se me ocurren palabras como:

considerar, exponer,

confesar,

aparecer,

pero amo el poema

y el corazón del pájaro.

Oscuridad en la calle

mientras nos resguardamos

en las pequeñas habitaciones,

está lloviendo

y voy ciega hacia el silencio.

© Virginia Fernández “mathematics”

Ingredientes para decir adiós

Ingredientes para decir adiós

Lanzarse hacia ese pánico,

hacia el final del amor,

agarrarse el pecho

para que los pájaros

que te habitan no salgan a volar,

no pestañear.

La lluvia no asegura nada,

lágrimas azules mezcladas

con ríos

que caminan

hacia el paisaje urbano o tal vez

mezcladas

con el vuelo de los pájaros

en días de sol.

Árboles mirándonos en silencio

así como hojas de otoño caídas en el suelo,

silencio,

tal vez miedo

un poco de soledad

y habrá llegado el momento,

sabréis sin lugar a dudas

que es el momento preciso,

irremediable de decir adiós.

© Virginia Fernández “Ingredientes para decir adiós”

Lighthouse

Lighthouse

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde

filoso de la noche.

_Alejandra Pizarnik_

El murmullo del escalofrío

es la luz,

¿No lo ves?

El pájaro que tiembla,

cortar la oscuridad en dos,

la angustia de perderse,

el miedo,

eso es.

No hay angustia cuando todo está en calma

pero yo estoy enferma, farero,

tengo fiebre,

todos se ahogan en la noche,

deme cobijo,

solo quiero mirarlo,

mirarlo hasta que pierda

el miedo a sus ojos,

no sentir ese frío,

buscar la luz en la oscuridad.

¿Saben ellos buscar la luz?

Dígame farero

¿Están ellos también perdidos?

© Virginia Fernández “Lighthouse”

Lovebirds

Lovebirds

Todo ocurre como debe ocurrir,

oscuro y diáfano,

aproximándose al anochecer.
El corazón del pájaro

latiendo debajo de la piel,

desgarrando el pecho

volando debajo de las costillas.

Tengo alas debajo de mi pecho,

alas que vuelan por la noche

y se posan en las cicatrices de los niños

o en las hojas de otoño sobre el asfalto.

© Virginia Fernández “Lovebirds”

La tarde de viernes es

La tarde de viernes es

a veces la respuesta no pronunciada,

nada nos une,

tú nunca estás,

quiero ir a cenar pero no puedo,

me gustaría estar todo el rato aquí,

todo el fin de semana escuchando

el viento golpear las ventanas

y el pijama.

No me voy a enamorar,

uno no se puede enamorar cuando ya está enamorado.

La tarde de viernes es siempre así,

impredecible, imprecisa, atemporal.

Te echo de menos.

He doesn´t exist.

¿Te gustan las estrellas?

Como tú pero en estrellas.

Me gustan los viernes

cuando llueve y es otoño.

© Virginia Fernández “la tarde de viernes es”

Como hojas de árboles

Como hojas de árboles

¿Quedaremos irremediablemente

heridos en esta ciudad

en la que sólo dan ganas de ser un pájaro

o de elevarse en la libertad del mar?

¿Quizás

perdidos?

¿Desubicados como las hojas de los árboles

cuando caen sobre el asfalto,

cuando caen sobre la humedad del otoño marítimo

de la ciudad de paredes blancas,

de edredones de invierno

y tardes a contraluz?

Dime,

¿Seremos igual que las hojas del árbol,

quizás como el sabor del mar?

¿O la fiebre?

¿Tal vez amantes,

unidos por un secreto guardado en el brillo de los ojos?

Qué triste estará la ciudad

en la ausencia de ellos,

qué solas las calles

sin sus sombras melancólicas,

niños buenos

con la inocencia perdida.

© Virginia Fernández “Como hojas de árboles”

La llegada del otoño desde este lado

La llegada del otoño desde este lado

Entender la línea de separación

entre la poesía y la propia vida es necesario

Dar la pequeña vida, entregarla como un regalo incierto y asustado, envuelto en papel de celofán, a sus manos, como una pequeña libélula que tiembla.

*

La llegada del otoño con su pelo enmarañado e infantil, vestida de amarillo. Y ya no está sonriente el mar, ya no.

*

Quiero ir hacia esos paisajes infinitos y nevados, hacia ese lugar donde comenzar a caminar significa que se borrarán las huellas tras de si, quedarme sólo con el recuerdo de su rostro y olvidar el color de las nubes sobre el cielo azul, como lenguas y peces y ojos.

*

Quiero vivir otras vidas.

© Virginia Fernández “La llegada del otoño desde este lado”

Pequeño

Pequeño

m

e recuerdas

a un animalito asustado,

herido

como yo,

tímido animalito

expresándose con
los ojos.

El tragaluz tiene miedo

de los rayos de sol,

de la lluvia,

de todo.

Hace mucho tiempo

que no llueve,

y también la melancolía.

No te quiero,

pequeño animalito asustado,

sólo echo de menos la lluvia.

© Virginia Fernández “Pequeño”

Frío

Frío

No puedo entrar

en el mundo

de él,

no puedo amar,

sólo esperar

el salto,

el silencio,

la sed,

es agotador.

No siento el frío,

pero está instalado ahí,

escondido,

esperando.

El pájaro tembloroso

como un depredador,

el miedo a sus ojos,

a la luz,

a su cuerpo,

la trampa

del tiempo

e innecesariamente

escapar hacia la playa,

correr más allá del mar.

© Virginia Fernández “Frío”