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| Playa del Zapillo. Almería |
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| Pintura de Marc Chagall |
Variaciones sobre Marc
Chagall
16 de octubre de 2015
Marc Chagall (1887-1985)
escribió Mi vida a la edad de 35 años
originariamente en ruso, aunque fue revisado posteriormente para su publicación
en francés. Es el único libro conocido del pintor. El libro está lleno de
dibujos hechos por él mismo, vacas, agricultores, amantes, esposos. Encuentro
en este libro la misma ternura que en sus lienzos.
*
Concepto:
La noche en el lugar de
calles en forma de río,
la soledad,
el silencio.
*
19 de octubre de 2015
El cielo de Mitanni es un
cuadro de Chagall.
*
Marc Chagall es tierno como
un niño.
*
Siento un amor infinito
hacia el niño, hacia el pintor.
*
M.C. es infantil aunque a
veces escribe hechos escalofriantes sobre su familia, sobre la segunda Guerra
Mundial, sobre la vida.
*
Detrás de la ventana, un
cielo con nubes recuerda a un cuadro de Chagall.
*
Una muchacha de pechos
lechosos lee Mi vida de M.C y al mirar por la ventana le parece estar
dentro de en un cuadro de Chagall.
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Duermo apaciblemente como
un bebé. Un bebé duerme apaciblemente. Los colores azules y violetas del
edredón recuerdan a un cuadro de Chagall.
*
Los niños que crecen sin
juguetes desarrollan una imaginación fascinante. Marc Chagall creció sin
juguetes.
*
La tarde tiene un color
especialmente amarillo a las 19:16.
*
La ciudad es amarilla
detrás de las ventanas.
*
Todo en Chagall me parece
poético.
*
La infusión tiene sabor a
invierno.
El invierno
sabe a nieve
y anís.
*
Dentro del estanque los
peces se miran.
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Es otoño y la puerta está
cerrada con llave.
*
26 de octubre de 2015
Mi vida interior termina
cuando salgo a la calle.
*
Llueve
*
Este es un paseo solitario.
El camino literario debe ser un camino solitario, sí, V.
*
He aquí el mar y sus
límites.
*
El invierno y su desnudez
son de color blanco.
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28 de octubre de 2015
En otoño, la noche cae
igual que gotas de lluvia.
*
Mis anillos y pulseras
brillan en la noche igual a luciérnagas.
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Leo a M. C., su biografía
brilla en la noche igual a una luciérnaga.
*
Las vacas de Vitebsk visitan
el sueño, los amantes despegan, antes del amanecer llegan al horizonte, allí a
las montañas que se ven detras las ventanas.
*
1 de noviembre de 2015
Noviembre es poético
*
Chagall deja Vitebsk en
1907 para ir a Petersburgo. Cómo sobrevivir allí donde los judíos no son
bienvenidos ni tienen futuro.
Cuando empezó a dominar el
ruso, Chagall comenzó a escribir versos, nunca se los enseñó a ningún poeta. Me
pregunto qué le habrían dicho.
*
Viaja a París en 1910, y en
1914 cuando estalla la Segunda Guerra Mundial vuelve a su Rusia.
En París conoció a Max
Jacob y Apollinaire entre otros, vivió la vida bohemia de Mortmatre y sintió
fuera de Rusia por primera vez que su pintura encajaba. He leído hace poco Consejos a un joven poeta de Max Jacob,
me gusta la coincidencia.
*
No sé cómo podré escribir
sobre M. C., me gusta tanto, gracias, mi amor.
*
Cuando volvió de París
fundó una escuela de Bellas artes en Vitebsk , la misma ciudad en la que de
niño jamás había escuchado a nadie pronunciar la palabra “artista”. Algunos
profesores junto con alumnos se rebelaron, finalmente se marchó a Moscú.
*
Vitebsk, vuelta al origen.
Adiós, Vitebsk.
*
Su amor por Rusia
*
Su amor por París
*
Disfruto el café y la
lectura en la Habana, mi amor corrige su arte poético, leo a Chagall.
*
Nieva y hace frío en la
bella Moscú.
*
Los dibujos de Chagall
suspendidos en el libro me conmueven, hay vacas, agricultores. A veces es triste.
*
La lectura de Chagall
reconcilia. El cielo es azul, M. C es un niño, siento paz.
*
Después de Chagall, vendrá
Basho, sus estanques y la nieve pálida están esperando en la mesita de noche.
*
Un bosque helado entra en
la casa, empieza el deshielo. La nieve cubre el edredón.
*
Oigo las risas de fondo,
las tazas, el tintineo de platos como campanillas, pero estoy lejos, estoy en
la nevada Rusia.
*
Una señora pide a través de
las ventanas.
*
Hoy es domingo, se está
bien en la Habana, no llueve, pero hace un viento infernal, temo que se
despierte, en la calle siempre tengo ese temor.
*
Para que la poesía sea
limpia hay que desprenderse del yo, vaciarse, no existir.
*
Leyendo a M.C pienso que
siempre seré infantil.
*
El mar
la nieve
*
Termino aquí Mi vida
de M. C, el viento sopla afuera detrás de las ventanas veo las copas de los
árboles moverse. Las palabras están vacías para expresar el sentimiento que
deja el libro en mí.
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