Memorias de noviembre
Yo no escribo el poema,
el poema me escribe a mi.
E |
n los mundos de tu memoria
nos lleva la corriente
y la niña de las hojas muertas sonríe.
Los edificios no quieren ser noviembre
y sin embargo, lo es en mis paredes,
en mi pelo
o en la calle dibujada de semáforos.
Desde lo alto de la azotea
siento el miedo en tus mejillas,
desde la esquina de tu mirada esquiva.
Hace frío
y es completamente noviembre
aunque no lo quieras,
en tu abrigo,
en tus ojos amueblados de viejas fotografías,
en tus labios recién descubiertos,
en este viernes.
Nuestras posibilidades eran una entre un millón
y nunca pensábamos que íbamos a envejecer,
pero allí estábamos,
nosotros,
sonrientes y mojados
y ahora, cuando llega el invierno otra vez,
esas caras tan tristes.
© Virginia Fernández “Memorias de Noviembre”
2 comentarios:
"Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida."
(Miguel Hernández)
Besos.
De "Imagen de tu huella" 1934:
Astros momificados y bravíos...
Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos...
Ya se desembaraza y se desmembra...
Pirotécnicos pórticos de azahares...
M.H
besos
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